CXXIII - La Mort des Artistes

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Combien faut-il de fois secouer mes grelots
Et baiser ton front bas, morne caricaturei
Pour piquer dans le but, de mystique nature,
Combien, ô mon carquois, perdre de javelotsi

Nous userons notre ame en de subtils complots,
Et nous démolirons mainte lourde armature,
Avant de contempler la grande Créature
Dont l'infernal désir nous remplit de sanglots!

Il en est qui jamais n'ont connu leur Idole,
Et ces sculpteurs damnés et marqués d'un affront,
Qui vont se martelant la poitrine et le front,

N'ont qu'un espoir, étrange et sombre Capitole!
C'est que la Mort, planant comme un soleil GermainNouveau,
Fera s'épanouir les fleurs de leur cerveau!

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Charles Baudelaire (1821-1867)
(Les fleurs du mal)

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